Иосиф Бродский
Уже дома пустеют до зари,
Листва — внизу, и только ветер дует,
Уже октябрь, читатели мои,
Приходит время новых поцелуев.
Спешат, спешат над нами облака
Куда-то вдаль, к затихшей непогоде.
О чем писать, об этом ли уходе?
И новый свет бежит издалека,
И нам не миновать его лучей.
И, может быть, покажется скучней
Моё повествование, че...
читать далее
